Labuta Musical

Da solidão pariu seu amor

2011-04-16T16:03:00.000-07:00

Ela estava diferente.
Um estado não tão novo, porém desconhecido.
Seus sonhos tinham caminhos estranhos, apesar de bonitos.
Sempre rumavam a ele para sorrir-lhe.
Ele zombava, porém flertava com o novo.
Ele fingia estar de passagem.
Ela fingia acreditar.

Nos dias cheios, o mundo desapercebia os sintomas.
Nos dias vazios, a semente ia crescendo.
No silêncio o embrião ganhava centímetros, peso, feições.
Em hiatos ela acariciava o seu ventre cheio de algo que ainda não sabia.
Sentia, tremulante, que iria parir solidão.

Com o nada passava a entender a fortaleza do tudo.
Da ausência crescia a presença.
Do diferente o semelhante.
Da terra infértil os frutos mais doces.

Sem perceber, compreendia,
que do morto andava espiando a vida.
A vida que não a fitava nos olhos.
A vida que acostumara-se a esquivar-se do feliz.
A vida que intimidava barulhos e ímpetos.
A vida que a fecundou de manso.
A vida que gerava o gêmeo que aconchegaria o sozinho.

Infinito Particular, Marisa Monte.

Um presente

2011-04-11T12:32:00.000-07:00

As vezes os ventos passados sopram e trazem para o minuto belos presentes. Hoje ganhei um desses, totalmente inesperado.
Eu que sempre abuso das letras, hoje fui a inspiração de um textinho encantador, assim como a trilha.

Obrigada a vida que cultiva as coisas belas, mesmo depois de tantos tropeços. Aos olhos o presente que acabo de desembrulhar:

“Simplesmente te amo
Amo o seu sorriso,
amo o seu olhar,
amo o seu caminhar.

Amo seus textos,
amo o seu jeito de enxergar a vida,
amo o seu jeito de tomar cerveja.

Enfim... amo te amar.”

Aliança das Marés, Biro do Cavaco

Outra Versão

2011-04-05T16:08:00.000-07:00

Era tempo de festa profana. Ninguém mais conhecia o caminho de casa e cada dia a vida se fantasiava com um adereço diferente. Frenético. Tudo na mais alta voltagem.

As duas chegaram sóbrias no começo da festa. Deram uma paradinha e logo na entrada já chamaram atenção. Vamos respeitar, elas tinham quilate. Alguns moços trataram de fazer as honras da casa. Todo mundo se derretendo em sorrisos por todos os lados. Era alegria geral. Felicidade fácil e com hora marcada. Gargalhadas fluindo do prazer fugaz e descomprometido. Beijinhos descontraídos que sinalizavam vento e amizades.

Entraram rumo ao resto da festa. Logo que ela o avistou comentou: “Vamos ficar por aqui”, e ficou como quem não quer nada. Ela logo percebeu que os olhares se encontraram, que ele analisou o material e gostou do que viu. Só que o nego tinha garbo e não ia se dando assim. Ela também manteve certa pose, até porque nem mascarada conseguia ser assim “tão profana”.

Outros amigos foram chegando nas duas turmas. O grupo ganhou corpo, até que, em determinado momento, alguns começaram a trocar brincadeiras e assim formou-se uma grande roda. Nessa mistura é que começou a confusão. Como em um tabuleiro de xadrez, a posição determinava muita coisa, principalmente a estratégia de jogo. A moça, apesar de simpática, não era a mais ligeira da turma. Ele, apesar de ter gostado do material, era altivo demais pra atravessar a roda. Foi assim que a tarde seguiu.

As amigas mais ousadas, cercaram-no. O seu amigo mais próximo notou que a moça era bacana e, com isso, os fatos foram tomando rumo. O Dom. Garboso, foi para cama bêbado e sozinho. O amigo e a morena foram para outro lugar.

Depois da dita festa, eles nunca mais se viram, porém a vida é mesmo o sonoro gargalhar de Deus. Certa feita, ela teve que voltar sozinha à cidade onde tudo se deu, coisas de trabalho. Não tinha mais contato algum. Depois de um dia cheio, resolveu fazer-se bonita e ir tomar a merecida cerveja da noite. Lembrou-se do bar daqueles dias de folia e foi lá a sua primeira parada.

Ele estava do outro lado da cidade, mas como a noite pedia uma bebida resolveu afrouxar o colarinho e convidou uma doninha qualquer para uma gelada no mesmo bar da velha folia, porque a intenção era, devido a distância, não voltar para casa e dormir bem enroscado em uma cama diferente.

Chegou ao bar antes das duas mulheres. A sua convidada apareceu na sequência e lá foram pelas vias de uma conversa banal e de encantos conhecidos. Foi quando, para sua surpresa, entrou pela porta a moça de salto alto, vestido leve e pouca maquiagem, com um jeito de andar que misturava timidez, altivez e sensualidade. Tudo nela mostrava que ela não pertencia à cidade, mas mesmo assim ela não se abalou, sentou no balcão e pediu seu chopp escuro. Mexeu no celular para simular que esperava alguém, mas não havia ninguém para chegar.

Depois de um tempo, um moço bonito encostou ao seu lado e avisou que quem ela esperava não viria mais. Ela riu e respondeu, espontaneamente, que sabia disso. Começaram uma conversa amena. Lá pelo terceiro chopp ela resolveu ir ao banheiro. Quando se preparava para voltar ao seu lugar, deu de cara com o Dom. Garboso. Ele soltou um riso frouxo, a cumprimentou com um abraço e perguntou coisas banais. Ela falou sobre o que a trouxe a cidade e disse que havia saído para aproveitar a noite quente. Ele, sabiamente, perguntou se veio com o namorado. Ela só respondeu: “estou no vento”. Ele riu e disse que também. Os dois se entreolharam fingindo ignorar o que havia se formado na atmosfera. Ela voltou para companhia do novo amigo e ele para a velha conhecida, porém o mundo já estava diferente.

Ela resolveu esticar a noite. Despediu-se do amigo, trocou contatos e rumou para outro bar conhecido, foi ouvir sua cantora favorita. Olhou para o Dom e, somente, acenou de longe. Algo no ar cantarolava coisas que ela não conseguia decifrar. Caminhou sozinha para o próximo local. Lá o samba facilitava o contato e ela já não se sentia tão tímida por estar só, tudo bem que o consumo dos cinco chopps anteriores facilitavam bem a sensação.

Estava em um canto, quando fechou os olhos por segundos para sonhar com a sua música preferida, nesse momento sentiu uma mão que a envolvia pela cintura. Dom, no alto da sua segurança, deu seu sorriso meio de lado e disse ao pé do seu ouvido: “Se você reclamar eu conto seu segredo lá no microfone” brincou. Ela deu uma gargalhada só dela e ele a olhou encantado. Dali, noite a fora, beberam quantos chopps julgaram aguentar e partilharam muitos outros segredos e semelhanças. Como previsto ele não voltou para sua cama naquela noite, nem na seguinte. Só apareceu quando a moça já estava longe, dentro do avião. Quando perguntaram a ele por onde andou durante o fim de semana, ele só respondeu: tava por aí.

Agora eles tinham um segredo muito maior. Lembranças bem maiores. Temores que iam muito além do fato dele saber, sigilosamente, que ela odiava gramática e ortografia.

Tava por aí, Martnalia

Samba mágico

2011-04-01T12:52:00.000-07:00

Aquele dia ela esperou por ele. Esperou como de costume, mas os sinais não vieram. Trabalhou sua cota diária e seguiu a maratona rumo ao subúrbio onde moravam. A casa de vila era ajeitadinha e a vizinhança muito unida, tanto para ajudas como para conflitos.

Buscou o filho do casal, na casa da avó, e foi para casa no mesmo ritmo das passadas do seu jovem de 5 anos. Enquanto colocava o menino no chuveiro, botou o feijão no fogo. A comida cheirava longe, pois a nega era boa nisso. O pequeno já saiu do banho e entrou no pijama. Enquanto ela cozinhava, ele vasculhava a casa e, assim, as horas passavam. Quando o jantar só aguardava o tempero da salada, o menino perguntou: “Mãe, cadê o meu pai? Ele não vem?”. Ela, desconcertada, fazia dentro de si a mesma pergunta, mas simplesmente não encontrava resposta. Olhou com carinho para o filho robusto, que tinha tudo do pai, com exceção da propensão à devaneios que herdara da jovem mãe, e respondeu: “Vem sim, querido, é que hoje ele tinha muito trabalho no escritório”.

Jantaram só os dois, sem o pai. Na mesa o lugar do marido ficou vazio e o prato a sua espera. Durante a sobremesa o menino teve uma idéia. Saiu silencioso e foi para o cômodo preferido do casal, um misto de biblioteca e sala de som. Foi nisso, que com toda ingenuidade da sua alma, colocou para tocar bem alto o samba preferido do pai. Na ponta dos pés, correu para o colo da mãe e disse sorrindo: “Quem sabe, mamãe, ele escuta e volta para casa...”. Os olhos da moça encheram-se de lágrimas, mas ela deu um sorriso e acenou um sim para o filho.

Coisas do Mundo Minha Nega, Paulinho da Viola.

Na esquina, em uma vila próxima, estava o marido. Com a gravata no bolso, o colarinho aberto e o paletó pendurado em uma cadeira qualquer. Todo solto, sorridente, jogava sinuca com os parceiros e, bonito como só ele, dividia o copo com as moças que estavam no lugar. De súbito seu coração ficou apertado. Deixou uma rodada paga para os que ficavam e seguiu, trôpego, para casa. O samba ainda não havia terminado quando ouviram o cachorro fazer festa e a porta se abrir. O pequeno saiu correndo, se pendurou no pescoço do pai e, olhando para mãe, disse em segredo: “Esse samba é mágico”. Ela sorriu para sua leveza.

Enquanto os dois meninos faziam festa, ela foi para o fogão. Ele apenas a olhava com aqueles olhos sem dono, olhos daqueles que sempre voltam para a velha casa. Ela não lhe deu sorrisos. Ele foi para o banho, quando saiu seu prato estava feito e devidamente posto no lugar que, horas antes, permaneceu vazio a sua espera. O filho lhe fez companhia no jantar, enquanto ela seguiu para varanda, onde moravam em harmonia as suas plantas, Exu, Ogun e Oxossi, os donos daquele chão, e sentou-se em uma das cadeiras com o livro que fingia ler nas mãos.

Depois de tempos, o pai colocou o pequeno faceiro na cama, já que adormecera em seus braços. Ao invés de explicações, o que ela ouviu, naquela noite alta, foi outra canção mágica. Sem perceber ou pensar, ela já estava nos braços daquele que sempre seria seu, mesmo quando era inteiramente do mundo. E acompanhada das notas que flutuavam pelo ar, a paz dos dois foi sendo selada ao seu modo singular, daquela maneira que todos criticavam, mas que no fundo tantos invejavam. Sem discussões e lamentos, uma paz que ardia por todos os cantos e desfalecia extasiada naquela cama abençoada pelas yabas. Uma paixão que sobrevivia das diferenças, mas se alimentava da semelhança. Um amor que, em conjunto, aprendia a cada novo dia a magia de se viver em dueto.

Samba da Volta, Vinícius e Toquinho.

Gaivota

2011-03-24T14:41:00.001-07:00

A tarde começava a cair. Não havia belo pôr-do-sol ou qualquer coisa iluminadamente feliz. Havia inúmeros pássaros voando, sincronizadamente, em bandos a emitir seus sons que quebravam o silêncio da solidão.

Havia mar, havia montanha, havia o verde, havia uma paz melancólica. Ela viajava no seu mundo. Pensava em asa-deltas, imaginava que aqueles pássaros foram a inspiração do homem para alçar vôo alto.

Gostaria de voar alto. Gostaria de fugir dos impropérios, da falta de cortesia, das palavras que humilham. Gostaria de fazer diferente. Voltou os seus olhos para o mar e percebeu o movimento das ondas, que sempre voltam diferentes. Fitou a mata e notou que, em cada árvore, brotava sempre um pequenino ponto novo.

Percebeu, nesse devaneio, que ela era parte da natureza. Entendeu que sempre é possível voltar diferente. Parou de pensar no que gostaria e fez o que de fato queria. Tomou as rédeas. Traçou seu rumo. Soprou vento. Alterou sua maré. Lançou novas sementes, pois sabia que na hora certa elas lhe trariam outras cores. E foi assim, de um jeito que só ela sabe sentir, que entrou dentro daquela noite sem estrelas.

Choro Negro (Paulinho da Viola) - André Mehmari & Hamilton de Holanda

Seguro

2011-03-24T14:29:00.000-07:00

Já era dia seguinte. Ela acordou diferente, como andava diferente essa moça nos últimos dias. Olhou para o calendário. O coração apertou-se de saudade. Era um tempão para sua urgência de viver. Calculou, calculou. Fez o relógio enlouquecer e a vida dar um nó. Espremeu possibilidades. Encontrou a perfeita. Mas não havia o perfeito, pois não havia o recíproco. Não havia par. Era vontade única. Era a sua mente, os seus sentidos e o seu coração que se agitavam sozinhos em uníssono, em uma canção somente sua.

Olhou para a janela, a tarde já caia. Sentiu uma imensa saudade do que não viveu. Recolheu, sozinha, os seus sorrisos soltos que andavam passeando a esmo. Recompôs a sua órbita serena. Inseriu o seu planeta no velho ciclo. Fez isso, mesmo enquanto todo o resto do seu interior implorava para fugir no último bondinho, rumo ao pôr-do-sol, ansioso por ver o céu alaranjado e os pássaros brincando em bando próximos à montanha. Fez isso, mesmo quando todos os seus sentidos suplicavam pelo silêncio em dueto, quando seus poros pediam aquela mesma metade que adormeceu no seu ombro, enquanto ela acarinhava e velava seu sono, no meio de uma multidão.

Fez isso sem saber o certo. Fez isso sabendo o seguro.

O último pôr-do-sol - Lenine

Fogo de Rei. Majestade de Rainha

2011-03-17T15:13:00.000-07:00

O tempo soprava ventania, maquiava tempestade. Oxum, astuta, vestiu-se de cobre, misturou suas jóias e saiu como sua irmã. Na noite que despontava, havia festa, beleza, havia guerra de paz, havia deboche, havia sensualidade. Inhasã, apesar das desavenças com Oxum, gostou do que viu e resolveu brincar de brisa. Saíram ambas, ladeira abaixo a zombar dos olhares que não as reconheciam em um corpo só.

Misturadas traziam o melhor de cada uma: a ousadia do vento, que não pede permissão e invade todos os espaços, e a sensualidade da cachoeira reluzente, que acaricia e enfeitiça os que se deitam sob ela.

Atraindo olhares, passeavam por todos os deuses pagãos que se divertiam na festa junto aos mortais, mas ninguém as reconhecia. Elas, por sua vez, apenas sorriam de um jeito meio menina, meio mulher. Foi aí que cruzaram com três homens. Um dos mortais as parou, pensando ser uma única, elas lhe sorriram e conversaram como uma mulher qualquer, porém entre eles havia um rei. O único que já desposara as duas, aquele que perdia a cabeça por ambas e, também, o único que as dominava com sua firmeza.

Sem pedir licença, ignorando o pobre mortal, o rei lançou-lhes as palavras certas. Exalou o seu cheiro, o seu poder. A força do seu fogo que leva para o seu reino tudo o que ele deseja, que transforma, em sua, toda mulher que ele escolhe.

Quando ele tirou-lhes a máscara de cobre e sentiu o gosto das duas, fez com que elas, naquele exato momento, se fundissem pra sempre. Não era mais Oxum, não era mais Inhasã, era Opará, uma terceira deusa, nascendo para o seu Xangô, o seu rei soberano. Surgiu ali uma jovem majestosa que, de mãos dadas com o fogo, saiu a rir de um jeito só dela, exibindo sua fresca beleza misturada aos mortais.

Sem que o mundo notasse, a chama de Xangô se acendeu e lançou na festa o seu fogo, o fogo que jamais finda. Opará, sendo meio vento, meio água, apagava e tornava a acender tudo o que mais amava em seu rei.

Foi em meio a essas brasas que os dois sumiram na multidão. Nunca mais foram vistos, mas são sentidos toda vez que corpos ardem em um desejo que jamais sucumbe. É assim que Opará e Xangô vivem nessa terra de mistérios. Foi assim que eles se eternizaram.

Oxum Opará

Ele

2011-03-11T14:00:00.000-08:00

Um jeito só dele de prender o cabelo,
aquele cabelo que hipnotiza,
que se mistura ao seu sorriso largo,
que completa seu jeito despojado e blasé,
um blasé só seu,
um blasé que contradiz o dicionário,
negro, lindo, altivo, contemplativo, simpático.

Sua diversão observando o todo,
a perspicácia que me faz rir,
um jeito discreto de me beijar na multidão.
A fome que suporta até miojo salgado.
A gentileza a me dizer, a cada volta, que estou mais linda.

Um jeito solto de contar seus pormenores,
detalhes tão diminutos a desvendá-lo a conta-gotas.
Seu silêncio momentâneo.
Seu silêncio a convidar o meu.

O seu olhar que olha à mar,
sua vida que vive à mar,
sua alma livre que cheira à mar.

A delicadeza sussurrante, só dele, a sugerir o indelicado.
O sorriso malicioso, só meu, a responder o natural.

O cheiro que ainda sinto,
o gosto que ainda desejo,
o sorriso espontâneo que os meus sentidos trazem...
“Prazer, eu sou a sua melhor lembrança da PRAÇA SECA”.

Jah Work - Ben Harpen

Vontade

2011-02-23T11:58:00.000-08:00

A onda que cresce a consumir o todo,
forma-se linda,
gargalha do vento,
viola a ordem das marés,
dança com despretensão.

Inverte o ciclo,
cria o seu real,
pincela um novo universo,
malicia o seu infinito,
inunda o mundo.

O encontro de olhar,
a lembrança que retorce as pernas,
a explosão imediata.

A libido a zombar da correria.
O segundo a desdenhar das horas.
O mar que corre da sua boca.
O mar que corre para minha boca.
Vontade...

Solidão Gasolina, Curumim

Vigília do tempo

2011-02-21T12:24:00.000-08:00

Caminhava com seu vestido mais leve. Um de flores miúdas que a deixava com a alma mais adolescente. Da sua calçada olhava os espaços, buscando cores novas. Flores novas para o seu jardim.

Era época de colheita matutina. Havia algum tempo que obedecia esse ritual. Gostava de sentir o cheiro fresco da manhã nova. Andar acompanhada do silêncio de vozes. Ir somente embalada pelos pássaros que sempre conseguiram acordar antes dela. Caminhava sendo recebida pelos sorrisos calados e educados dos senhores e senhoras que, da mesma maneira que a mulher, porém com muito mais sabedoria e outra medida de pesar, acordavam ainda noite, mesmo quando podiam se fartar em seus lençóis.

Ela acordava não para caminhar, mas sim para olhar, do banco solitário, o nada que vinha nascendo. Ele sempre nascia, independente do que houvesse, e sempre vinha carregado de coisas que para ela nada diziam.

Olhava e voltava a olhar aquele cintilar. Buscava incansavelmente as cores que ainda faltavam. O tempo ia passando, o mundo ia clareando, os cabelos mudando, as estações, o tamanho das crianças. As cores não. As cores surgiam sempre uma mutação do mesmo tom.

O vestido ficou gasto. O rosto gasto. A alma gasta. Ela ainda se sentava no banco esperando, com a esperança que não desgastava, as cores que faltavam para o seu jardim.

Canto Triste, Mônica Salmaso (Edu Lobo / Vinícius de Moraes)

Mulher não disponível

2011-01-10T09:13:00.000-08:00

Foi andando com aquele seu jeito. O passo cadenciado. O queixo em pé, mas o olhar vacilante, que para um bom observador isso é sintoma nato de timidez. Já se fizera uma mulher e por isso, a essa altura da vida, administrava muito bem esse seu lado. Uma polidez que até lhe conferia certo charme.

Já ouvira diversos comentários e análises a seu respeito, mas a que ela jamais esqueceu foi: “Você tem cara de mulher não disponível”. Ela nunca havia pensado nisso, mas ficou intrigada. O moço afirmava que ela parecia aquelas mulheres muito simpáticas, bonitas, porém muito bem casadas.

Ela riu, se divertiu com a história, mas refletiu que isso, pra uma mulher solteira, as vezes é um complicador. Gostou e não de gostou.
Em dias de poder, ela adora se imaginar assim.
Em dias de solidão, preferia ter outra transparência.
Mas ela é cristal e não adianta, parece que ele estava certo. Talvez ela nunca consiga se portar, totalmente, como uma moça disponível. Porém a madrugada é a sua casa, a lira, o seu encanto, e a orgia, o seu bem. Já o breu, esse é o seu melhor cúmplice e disfarce.

Beijo Sem (Teresa Cristina e Marisa Monte).

2010

2010-12-30T09:08:00.000-08:00

A sala estava vazia. O peito ainda cheio. Não havia silêncio em lugar algum. Todo seu universo murmurava. Não mais gritava, como em tempos de mocidade. Os anos o doutrinaram e agora ele apenas emitia sons educados e silenciosos, que muitas vezes falavam só pelo olhar.

No ano corrido aprendeu a conviver com a perda. Entender que não existe poder sobre o destino. “Que a dor é vai e vem, qual onda no mar”, como diz a sua canção preferida.

Nada de mágoa remoída, uma serenidade construída à tijolos de desespero. Uma sanidade que vinha do insano.

Gostava-se mais agora. Sofria mais agora, pois o silêncio é inimigo do alívio. Notava que a cada dia todos morrem um pouco. O tempo é ouro e paciência virtude.

Não tinha do que reclamar, porém sua alma se despedia de mais um ano lindo cheia de saudades do que não viveu. Será que a vida é essa eterna saudade? Que a evolução é a resignação do que não chega? É sempre sorrir, apenas porque tudo correu bem? Finda o ano melancólica, mas lutando para fazer “do verso uma canção delicada...”, combinando assim com seu jeito sorridente de viver.

Delicada, Teresa Cristina, grávida e cheia de luz. A vida se renovando...

Tarde Pré-Verão

2010-10-20T13:23:00.000-07:00

A tarde caiu tão bonita.
Sol frio, amigos de labuta e enterro dos fantasmas.
Samba e sorrisos para comemorar.
Bem que a Beth cantou.

Antes ele do que eu, Beth Carvalho.

Bolsa de investimentos: amor-próprio

2010-10-19T07:03:00.000-07:00

Pegou-se “vendendo fácil o que não tinha preço”. Ela não havia percebido, mas no fim do pregão do dia anterior colocou na mesa sua última ação de amor-próprio. O pior é que vendeu na baixa. Não analisou bem o negócio. Não esperou a valorização para conseguir lucrar algo. Os analistas já mostravam que não era um bom momento: baixíssima lucratividade. Mas ela, com saldo negativo na sua conta de auto-estima, não pensou em economia e agiu como uma jogadora amadora e compulsiva apostando no seu pangaré preferido, mesmo sabendo do resultado.

Negociou e ficou ali, paradinha, aflita, torcendo para que o dinheiro se multiplicasse. Todo mundo sabe que não existe mágica. Era óbvio que ela se deu muito mal. Chegou em casa arrasada, nem mesmo conseguiu tomar o etílico duplo que alguém lhe recomendou.

Saiu do banho longo e inerte. Sentou-se a mesa e começou a folhear o balanço. Analisou o histórico da sua empresa. Percebeu que sua conta de amor-próprio sempre fora deficitária, mas como as outras contas tinham saldo muito positivo a empresa sobreviveu até ali. Com empréstimos e mais empréstimos consolidou-se, representando bem para o mercado e apresentando balancetes fraudulentos para toda economia dos sentimentos. Depois dessa baixa, não teve mais jeito, a gestora foi obrigada a encarar: déficit de amor-próprio. Sem investimentos nessa conta a empresa decretaria falecia imediata. O doloroso é que ela não tinha mais verbas para gastar.

Cair em si, Djavan

Canção do amor demais

2010-10-15T12:29:00.000-07:00

Passaram-se anos, vários, todos. O dono da verdadeira trilha da sua “canção do amor demais” ainda não havia chegado.
Ela esperava pacientemente, dias mais, dias menos.
Em tempo nublado sonhava na livraria, no cinema.
Em dias de sol, sonhava entre árvores, calçadas e sorrisos.
Mesmo sem causar alarde, estava sempre alerta,
tão alerta que passava dias e dias a se enganar.

Sou Você – Caetano Veloso

Café

2010-10-15T12:01:00.000-07:00

Colocou o café na boca. Ficou estática, não engoliu a bebida que aos poucos tomou-lhe todo o espaço das gustativas, do paladar.
O gosto inundou todos os sentidos.
Congelou o tempo,
o arbítrio,
o prazer,
o olhar,
as batidas,
a vontade,
o brilho.
Mortificou o tudo.

Você não me ensinou a te esquecer - Caetano Veloso.

Travessa Tim

2010-10-14T15:10:00.000-07:00

Essa manhã andei pela travessa Tim Maia. Fica no seu caminho, sabia?
Imaginei que você passou por ela minutos antes.
Pude ouvir sua voz resmungando: “só mais 15 minutos...”.
Vi você dormindo de bruços, daquele jeito só seu, todo esparramado e agarrado ao travesseiro.
Admirei sua tatuagem, que me olhava das suas costas.
Senti seu cheiro.
Morri um pouco quando encontrei seus olhos.

Andrea Doria – Legião Urbana

Santa TPM

2010-10-13T15:15:00.000-07:00

Nunca descobrir uma TPM foi tão bom. Passou a semana toda sofrendo, uma dor tão aguda que chegava a machucar o coração, e não era para tanto. Tudo bem que o moço causou sensações a muito esquecidas, mas ela não era de se entregar assim. Andava tudo muito estranho, mas nem passou pela sua cabeça as abençoadas três letrinhas mágicas.

Mil coisas surgiram: sacanagem do destino, desrespeito por parte do mocinho, sincope de rejeição, crise dos 30 e por fim a vestimenta definitiva: fantasia de idiota do aquário. Só quem já vestiu sabe como ela se sentia. Ela já havia provado o modelito aos 18 anos e por isso achou que estava imune à numeração. Nunca caia nessa, essa roupinha sempre tem numeração disponível para todos os manequins, inclusive o seu. Fique atenta. Mas lembre-se também: quem não arrisca, não petisca. Ela arriscou, só não petiscou. Melhor assim, deixou de engordar algumas graminhas, tentou rir da própria desgraça.

Mas todas as linhas acima foram simplesmente para dizer: santa TPM!
Na verdade as pontadas não eram tudo isso, apenas um desfile de formiguinhas cabisbaixas potencializado pelos hormônios.
Ufa, enfim a vida voltava ao normal, pelo menos nos próximos 28 dias.

Desculpe o auê, Rita Lee e Paula Toller

Nada

2010-10-11T14:24:00.000-07:00

Lento, lento, lento...
As vezes as pessoas só esquecem de avisar.

Telefone, Tim Maia

Quem disse

2010-10-08T12:59:00.000-07:00

A trilha do dia era outra.
O texto que chegou a tela pela manhã, trazido pela inspiração da esperança, era outro.
A tarde cai.
A trilha muda. Inusitada.
Quem disse que a vida não é inusitada. Não é mesmo poeta?

Minha - Cartola

Coisas de mãe

2010-10-05T08:40:00.000-07:00

Entregou seu coração no rio dela. Eram águas calmas, cristalinas de fundo reluzente. Foi nele que resplandeceu a beleza do presente que lhe sorria. Mas as águas calmas também têm correnteza, porém leve, delicada, estrategicamente colocada pela natureza no curso para manter a limpidez. Com ela o coração posto foi deslocando-se calmamente, passo a passo, no rumo que Oxum queria e determinava.

Mamãe mirava no seu olho, como que dizendo: confie em mim. O coração rolou cachoeira abaixo. Oxossi, o dono de tudo naquele planeta, quando viu aquilo, soltou o seu ilá no meio da mata e veio buscar. Já avançava rio a dentro para apanhá-lo, quando a esposa segurou sua mão delicadamente, porém com a firmeza que só as mães têm. Ficou muda, mas seus olhos diziam: “Deixa... Confie no amor... Não vamos deixá-la se esconder no mato dessa vez”.

Pela manhã, a filha, que já acordou determinada a correr para sua selva moderna, permaneceu impassível, forte, altiva e independente, tal como o pai. Ao chegar no seu destino, a primeira coisa que fez foi escutar sua mãe cantar. Resolveu escrever para o presente recebido, porém com as letras firmes do pai. A resposta veio imediata, porém com a doçura das palavras plantadas pela mãe. Ela entendeu o recado. Sorriu e agradeceu. Existem lições que só as mães sabem dar.

É D'Oxum, Rita Ribeiro.

Despertar

2010-09-30T10:43:00.000-07:00

Não mais lembrava-se daquela sensação. O rotina já havia pasteurizado certas expectativas e ela, toda cheia de si, julgava-se bem feliz no seu mundo em tons pasteis, apesar da pouca idade. O estranho disso tudo é que a tranquilidade dos solitário não combinava em nada com seu sorriso largo e brilho nos olhos.

Talvez a moça só aprendera, nesse tempo, a receber pacientemente o melhor que a vida lhe dava diariamente a conta-gotas. Esse era o seu mistério, o seu devaneio: ser um flaneur de algo que ela nem sabia que esperava.

Naquela noite ela ainda nem sabia da existência dele, nem ele a dela. Era aquele papo de ser o amigo do amigo que na última hora resolve acompanhar o pessoal no “esquenta” de sexta-feira. Quando ela reparou, o “pessoal” se resumia aos três colegas recém-apresentados. Descontraída, disfarçando a sua timidez natural, entrou no táxi e rumou para o lugar. No bar encontrou outros conhecidos e todos juntos sentaram-se, beberam, cantaram e contaram histórias. Cada qual com as suas e ao mesmo tempo todas caminhando em paralelo.

Ela não sabe ao certo em que momento os sentidos começaram a se cruzar. Só sabia que sentia vontade de estar por perto, que gostava da camisa dele, da barba, do jeito despojado de fumar, do sotaque, do cheiro e sentiu formiguinhas ao dividir o seu brigadeiro com ele.

De lá foram para outro lugar. No novo ambiente, as sensações ainda se dissipavam, mas se espreitavam de longe. Até que em determinado momento, elas bateram de frente e se misturaram de um jeito tão pleno que viraram uma. Caminharam em uníssono de mãos dadas pelas ruas velhas da cidade que já recebia a alvorada.

Sorrateiras as sensações fingiram separar-se na despedida. Muito mais espertas do que os dois, simplesmente clonaram-se. Dormiram e acordaram juntas e não se dividiram mais.

Eles ainda não sabem. Vão cada qual para sua casa, achando que controlam os passos da alma. Mas foi nessa manhã que elas, com aquele sorriso matreiro no canto da boca, sussurraram em meus ouvidos: somos uma. O dia nasceu diferente, mas ninguém ainda sabe por quê.

Dia Branco – Geraldo Azevedo

Balaio, bodega e amor

2010-07-02T05:52:00.000-07:00

- Oh, nega do balaio grande...
Esse foi o chamado provocador que ele fez , mas não cantou de qualquer jeito. Cantou olhando na bolinha do olho dela. Na frente do coro uma dezena de moças, todas bonitas e faceiras, sacudiam o pandeiro. Ela estava bem atrás, só balançando. Hipnotizada ouviu o chamado e saiu feito miss. Abriu espaço, segurou a saia, dançou balançado os cabelos e depois devolveu o olhar com malícia redobrada.

Saiu da roda e deixou as outras sambarem. O cabaré estava cheio, parecia que ia faltar trabalho. Resolveu fumar um cigarro e pensar na vida. Seu homem ia longe dali, vivendo vida de mascate trabalhador. Talvez pela senhorita distinta que ela aparentava durante o dia, ele pensava em casamento. Mas o cabaré, assim como o matrimônio, era a sua vida. Não tinha como dissociar, esse conjunto era o que dava conta dela.

Decidiu não trabalhar naquela noite. Deixou para as moça menos abastadas. Pegou seu xale e saiu a caminhar pela rua. Abriu um sorriso pensando no “tamanho do seu balaio” e decidiu parar no botequim pra beber como uma terceira mulher: aquela que simplesmente bebe, ri e canta. Colocou uma moeda na máquina e pegou o microfone: “se acaso me quiseres, sou dessas mulheres que só dizem sim”. Começou assim, arrancando aplausos dos velhos bêbados do lugar.

Tomou um gole de conhaque e apostou em outra ficha, exatamente, quando ele entrou. Não lhe deu atenção até ele encher seu copo e pedir ao pé do ouvido: Onde anda você. Ela deu um meio sorriso, levantou sem dizer uma palavra e com o olhar de “nega do balaio grande” cantou no meio do bar, mas só pra ele.

Ele, por sua vez, em nada se parecia com o malandro que batucava no cabaré, muito menos com o mascate trabalhador que enchia de bons costumes os seus dias. Um jovem italianinho desleixado com cara de dono de bodega, assim ele era. Conhecia cada freguês daquelas paradas e chamava todos os homens, mulheres e crianças da vizinhança pelo nome. Os seus dias se dividiam entre o trabalho no botequim e a várzea. O seu coração ainda fazia morada na casa da doninha de respeito que ele havia desposado tempos atrás. Ela, tão recatada era, que não saciava os gostos e muito menos competia com o ganha-pão do esposo. Para ser feliz, a pequena resolveu voltar para casa da mãe e esperar que algum centrado advogado resolvesse cortejá-la. Assim foi que o italianinho se viu sozinho na vida, mesmo tendo em sua cama uma dama a cada noite.

Ela não sabia de nada disso, assim como ele também não sabia de onde ela vinha. Acabou a canção e , como há muitos anos, surgiu em seu rosto um sorriso que não era desafiador. Era tímido e delicado. Era uma mistura de tudo. Era a sua verdade. Encostou no balcão, ele aplaudiu baixinho, bem perto dela. Olhou-a com uns olhos diferentes e agradeceu. Hipnotizado disse, enquanto ela balbuciava centenas de palavras desconexas: “você é linda”. Ela se calou e sorriu.

Uma jovem que vinha da labuta noturna resolveu entrar. Logo que soube da fama da nega, investiu em algumas fichas e fez um pedido: canta a Noite do Meu Bem? Lá foi a moça. Colocou-se a postos e cantou de olhos fechados. Quando abriu não avistou mais ninguém, só o italianinho, que não sorria, tinha o ar daqueles que chegam para levar sua mulher embora. Segurou na sua cintura com firmeza e beijou seus lábios de leve: você é linda, linda. Você é minha. Fechou a bodega.

Criou-se um mundo naquele 3 x 4. A ternura foi se transformando em desejo. A moça cantante foi dando lugar à dona do balaio grande. Nas mesas do bar, no balcão, no chão, o italianinho teve a melhor foda da sua vida. Ela, por sua vez, teve o melhor amor do mundo. No dia que nascia ouviram ao fundo: “Quem vem lá? Que horas são? Isso não são horas coração”. Dormiram agarrados em algum canto. Acordaram antes do mundo, selaram um beijo único.

Os dois ainda vivem nas noites e nos dias que amanhecem, cada qual na imaginação do outro. Ele continua a abrir e fechar a bodega diariamente, dormindo a cada noite com uma dona diferente. Ela passa os dias como a senhorita do mascate trabalhador e as noites virando a cabeça dos homens no cabaré. Esqueceu o caminho da bodega, ambos têm medo de encontrar a terceira dona, aquela que mistura tudo. Aquela que tem os olhos, voz, lábios, cheiro e sorrisos da sua vontade.

A Noite do Meu Bem, Dolores Duran.

Baile do ponto cheio

2010-06-17T14:44:00.000-07:00

O amor vestiu uma capa no ponto de ônibus e pôs-se a desfilar de rosto colado pela calçada. Em tom sobre tom. Em dedos que se remexiam delicadamente para acarinhar.

Ela maior, ele menor. Ele frágil, ela forte. Dois corpos tão disformes, tão perfeitos. O baile no ponto cheio. O salão de asfalto e suor.

A beleza apreendida por olhos distraídos. A felicidade singela. O recorte que fez brilhar a noite.

Coisa mais bonita, Toquinho

Para o homem da biblioteca

2010-06-17T14:15:00.000-07:00

Tirou os sapatos, as meias eram finas e azuis. O solado parecia gasto e a estatura da sua ossada era mediana. Calça jeans, camisa branca, calvice acentuada, testa franzida.

Deliciava-se com o livro como na sua melhor poltrona. Talvez estivesse.
A mesa da biblioteca, o seu reinado.
O meu olhar, apenas um flâneur de Baudelaire a espreitar sua condição.

Sudoeste - Adriana Calcanhoto.

Suspensa

2010-06-17T13:48:00.000-07:00

Não conseguiu chorar, pois julgou descabida aquela culpa. De outras feitas ela carregou a marca do erro. Dessa vez ela só trouxe consigo o hiato que se formou diante da reação.

Foi embora tremendo, reflexo de sentimentos que não se explicavam. Andou pela rua suspensa em si. Indagou-se se fizera bem. Condenou-se por tanta sinceridade. Lembrou da voz ouvida naquela tarde e de como seu peito se encheu de felicidade só em pensar nas possibilidades. A primeira frase inundou seu coração: “amo você...”, o que veio depois das reticências dilacerou.

Fez uma parada no caminho e olhou para o nada. Iemanjá afagou seus cabelos, sussurrando que fizera o certo. Oxossi a sacudiu: estava orgulhoso dela.

Senhora Liberdade (Wilson Moreira / Nei Lopes) - Zezé Motta.

Walk

2010-04-22T15:30:00.001-07:00

Depois de passar o dia todo trabalhando sem descanso, sem almoço, sem amenidades, resolve colocar a Jill Scott para cantar no fone. Mesmo com a mesa repleta de coisas e ainda faltando 15 minutos para o fim do expediente, a moça sai andando pelos pensamentos. Liga o botãozinho do foda-se e dança sentada em seu lugar. Viagem merecida. Não sentia perfumes conhecidos. Perdia-se em nuvens misteriosas. O que estaria por vir em seu caminho? Sonhava em meio ao cansaço do fim do primeiro turno. Desejou andar. Desejou dissipar a neblina. Desejou sorrisos empolgados. Encantamento sincero. Embriaguez impensada. Desejou avidamente os dias vindouros.

You Got Me - Erykah Badu & The Roots live Woodstock 99

Devoção

2010-04-06T09:32:00.000-07:00

- Mamãe por que você está triste?
- Nada filha, vai lá ver qual é o desenho que está passando na tv.
A filha sai e volta depois de 2 minutos.
- Mamãe por que você está chorando?
- Nada filhinha.
- Mamãe você não vai me contar por que está triste?
- Depois a mamãe te conta.
Passam mais 2 minutos.
- Mamãe você não vai me contar?
- Vamos olhar os livros? Quer que eu te conte uma história? – a mãe responde enxugando o rosto.
A filha, muito pertinente no alto dos seus quase cinco anos, pondera:
- Mamãe deixa eu te falar. Você tem que me contar o que aconteceu. Eu sou a sua filha, lembra? Nós somos amigas.
A mãe larga um sorriso e a essa altura já nem quer mais saber de tristeza. Tudo ficou menor. Coloca a pequena no colo e lhe conta os seus motivos pincelados de beleza, afinal até as tristezas ficam coloridas diante de tamanha devoção.

Lugares por aí

2010-03-30T12:53:00.000-07:00

A moça saiu de circulação já fazia uns seis meses. Plantou uma vida nova. Livrou-se do que julgava errado, aparou as arestas do passado. Contou seus segredos mais íntimos a fim de conquistar a rendição daquele que julgava amar. Enfim, traçou um destino diferente durante esse tempo de retiro. Quando escolheu o caminho mais difícil o fez com a ingenuidade dos puros. Pensou de fato que as demonstrações de sinceridade lhe renderiam sorrisos, não totalmente abertos, levemente fechados em função do ciúme, mas aquele velho sorriso preso no canto da boca, como que dizendo: “Era isso que eu queria de você”.

Esperava mão na mão e vida nova, regada à felicidade, família, companhia e tudo mais que vinha da parceria tão perfeita dos dois. Não foi assim. O tiro acertou o seu próprio peito e o sangue escorreu. Vieram ofensas e todo tipo de desaforos. Primeiro seu rosto empalideceu. Não entendeu nada, pra ela aquilo lhe parecia tremendamente injusto. Ficou muito tempo sem entender. Lastimou-se. Chorou. Insistiu em cartas surdas. Telefonemas suplicantes. Mas de pouco valeu.

Até que um dia, quando os seus minutos não transcorriam bem e sentia-se desamparada, tentou certo afago. Ganhou resposta áspera e inédita, porém verdadeira. Chorou em silêncio no meio do expediente, mas entendeu. Cansada dos boleros e baladas tristes, colocou um samba para tocar. Mas os seus preferidos nunca foram tão felizes assim. Amiga do Lado B bebeu seu salão vazio. Imaginou par. Uma frase trouxe a redenção: “Sambando para não viver em vão”. Tão triste, tão pequena, tão simples que se tornava bela. Sorriu daquele seu jeito. Imaginou que seus cabelos e sorrisos estivessem fazendo falta em algum lugar por aí. Notou que os lugares por aí andavam fazendo muita falta por aqui. Seu rosto desanuviou.

Tudo que vivi, Wilson das Neves.

Lembranças

2010-02-08T04:16:00.000-08:00

Chegou em casa como de costume. Entrou e recebeu, surpresa, um abraço que sua pele reconheceria a distância. Poderiam passar todos os anos da sua vida, que ela seria capaz de voltar para casa.

Ela sabia que essa certeza rendia ciúme em todos os pares que já passaram em sua vida, mas naquele momento seu coração era tomado de outro sentimento, que ia longe da paixão. O encontro era só o bom aconchego daqueles que são cúmplices. Comentou o fato dos anos o tornarem parecido com o pai. Ele riu e a olhou de um jeito diferente dizendo que tinha certeza que ela diria aquilo.

O jantar já estava quase na mesa. Correu para o banho. Se livrou do peso do dia. Sentou-se, conversou animadamente. Abriu a primeira latinha e encerrou quase na décima. Deixou de pensar em qualquer coisa insossa. Aproveitou a felicidade das pessoas que amava.

Brincou com a pequenina. Ninou-a nos braços, como nos tempos de bebê. Colocou-a na cama. Ainda conversou um pouco com todos e depois resolveu ir pra cama. O dia havia sido demais para os seus ombros e o cansaço já refletia.

Deitou, percebendo que o dono dos seus olhos adolescentes ainda estava acordado, sentado, fingindo ver tv. Em outros tempos esse seria o sinal para que ela se chegasse. Deitaria no seu peito e vagaria pela noite em pensamentos desconexos. Mas os anos haviam passado e a adolescência ficou pra traz. A vida lhe deu novos planetas e ela já se sentia confortável neles. Achou que não fazia sentido aquele encontro. Adormeceu se sentindo mudada.

Poesia de nós dois, Fundo de Quintal

Horas

2009-12-16T07:52:00.000-08:00

Têm horas do dia que os segundos são assim (...).
É porque o peito fica vazio, vazio,
de tão cheio que ele é.

Têm segundos que não existem formiguinhas.
Elas todas fogem.
Simplesmente desistem de provocar as cócegas que fazem rir.

Têm dias em que as horas teimam em não ser bobas.
Os minutos trabalham sérios, cabisbaixos.
E os pobres segundos, que sempre gargalharam, já não sabem como se comportar.

Têm dias que precisam ser reinventados para que consigam terminar.

Nem lá, nem cá. Fundo de Quintal

Borbulhante

2009-12-14T06:49:00.000-08:00

O sono não foi tranquilo. Nada amornou seu coração, tudo estava em estado borbulhante. Já não sabia mais o que preferia: inércia ou incomodo. Alguns estranharam o seu silêncio, mas ela alegou cansaço. Dormiu sua noite mal dormida. Novamente assumiu o volante pela manhã, mas dessa vez não tinha cantoria, só o melancólico quis acompanhá-la.

Pensou durante o caminho inteiro sobre o que deveria fazer. Sabia que estava tudo errado. O sofrimento de todos os dias já lhe mostrava e a covardia dele frente ao amor também. Sempre iria faltava coragem, mas, por mais que ela negasse, aquele Donald trapalhão era o dono de todos os seus melhores sorrisos. E ela tinha certeza de que a Margarida dessa história era ela. Blasfemou contra a convenção e seguiu dirigindo.

Não havia jeito. Dessa vez ele mesmo tomou a decisão de seguir o caminho certo e acabar com tudo. O que ela pensava, naquele instante, era se suportaria a gentileza de uma simples amizade. Achava que a convivência faria ela sofrer o dobro pela ausência. Decidiu que não era forte o suficiente para aquilo.

Desceu do carro, quase ofegante por tanta urgência, e ligou para o número que já havia deletado da memória do celular. Do outro lado atendeu o timbre preferido dos seus ouvidos e isso foi o suficiente para que todos os seus sentidos reconhecessem os sinais. Quase se desesperou.
– Oi minha menina. Já chegou? Tudo bem?
- Então... Liguei porque estive pensando.
- O que foi?
- Eu não quero manter contato. Gosto demais de tudo pra conviver assim.
- Não acho necessário, mas se você quiser, eu respeito.
- Eu quero.
- Escrevi pra você agora pouco.
- Bacana, depois eu leio. Tchau, um beijo.
- Tchau.

Entrou no metrô sem sentir o chão. Voltou a si gradativamente, porém mais forte. As horas se arrastaram lacrimosas. O amigo do dia anterior e que tanto frenessi despertará, nem deu sinais. Ela esperava mendingante sua ligação, pois seria muito bom uma cerveja acompanhada de novos sorrisos. Quando já fazia noite alta, resolveu ligar. Ele, depois de alguma hesitação, desmarcou o encontro combinado. Ela foi pra casa triste e decidida a não procurá-lo no dia seguinte. Ao chegar se deparou com aquele, que distante dos outros dois, conhecia os seus olhares melhor do que qualquer outro. Ainda não sabia o que enxergava na névoa naquela noite.

Samba de Amor e Ódio, Roberta Sá.

Céu nublado

2009-12-03T05:49:00.000-08:00

- Já matou a vontade daquele dia?
- Não... – Respondeu ele sob um sorriso silencioso, que ela descobria a cada segundo ser muito singular. Ficaram calados, quase adormecidos, enquanto a mão dela passava pelos cabelos dele, que era todo preguiça e se enroscava como gato pra dormir no seu colo.
- Hoje está nublado. Acho que choveu enquanto dormíamos.
- É...
Mais silêncio e ela solta seu riso irônico, que se ele a conhecesse saberia que se tratava de um prenúncio de aborrecimento.
- Meninos são muito diferentes. Enquanto falamos sobre vontade, vocês falam sobre o tempo.

Silêncio, silêncio, silêncio. Ele resolveu fumar um cigarro. Ela ficou de bobeira no colchão, conversando com seus pensamentos. Arrastaram-se segundos, ela não resistiu e foi para a porta da cozinha. Puxou um assunto desinteressado que lhe rendeu mais detalhes sobre a vida dele. A buzina do carro soou. Momento de ir. O ar desconcertado da casa conflitava com a alegria das visitantes. Saiu apressada.

O sorriso dele, que ela não conseguia esquecer, e o beijo no portão sugerindo ao imaginário que talvez existisse alguma chance. Foi embora pensando no contra. O a favor lhe mostrava que ele simplesmente era assim, solitário, só dele. Lembrou-se do acolhedor da madrugada. Rumou para novos ares sem entender muito o que se passava. As horas foram maturando.

Quando a tarde caiu, ela resolveu ligar. Ele atendeu com o jeito espontâneo de sempre, deixando transparecer tudo o que ela adorava. A menina, meio sem jeito por sua agonia matutina, se desculpou. Ele, com a alma leve dos moços inocentes, afirmou que estava tudo bem. O seu coração ficou mais feliz e a noite ganhou cadência.

Sutilmente, Skank.

Destino

2009-11-11T08:31:00.000-08:00

Quem já levou um pé sabe como ela estava se sentindo naqueles dias. A história se arrastava há tempos. O moço dava constantes sinais de desgaste, mas ela, tão devotada àquela maluquisse, tentava não ver. Aquele amor já começará todo errado, todo do avesso, mas era bom e ganhava sempre muitos sorrisos à sua moda. Acabou de um jeito que não supunham, mas como diz o Paulinho da Viola “A solidão é o início de tudo”.

Na primeira madrugada não conseguiu pensar como a sábia frase, passou em claro, chorou, escreveu, releu todas as coisas que já tinha dito, escreveu outras tantas, o difícil foi se amainando. Sofrimento, caro amigo, é feito pra sofrer até se esgotar. Foi o que ela fez. Quando acordou não tinha vontade de nada, obrigou-se, pois sabia que não valeria mais um dia inerte. Colocou o que ainda restava de dor na gaveta e assim se foi.

Lugar improvável para uma cidade que oferecia milhares de passeios interessantes. Preferiu a companhia dos seus. Dirigiu sem pensar em nada. Olhou o dia lindo de sol, pensou que a filha gostaria da aventura. Mudaram os planos, escolheram um lugar que não era a primeira opção. Sentaram sem se preocupar com a estética. Falaram amenidades. Furtivamente ela fugiu em alguns momentos. Caminhou com seus pensamentos. Ouviu galanteios que não lhe despertaram. Foi simpática, conversou, sorriu, mas estava ausente.

Quando o sol baixou, os caçulas já se conheciam e se divertiam. Ela sorria de longe vendo a tarde cair. Chamaram-na à mesa, mas não a convidaram a sentar. Ela, na sua segurança de quem nada quer, se convidou. Ele tinha ares distantes. No começo pensou ser levemente arrogante, mas depois foi notando os detalhes. A conversa desenrolando. As histórias os fazendo rir. Os fios do destino que iam tramando beleza. O sorriso já inebriava. Os silêncios demonstravam timidez. Os olhos, uma certa melancolia. Ela não mais lembrava do triste. A atmosfera já se fizera cúmplice. Sem perguntas ele a tomou como sua, seus olhos já a haviam denunciado. Também sem perguntas ele a levou para sentir a brisa, o mar, a lua, as estrelas. O desejo abraçou a noite.

Depois de tempos, voltaram a terra. Cada um para o seu lado. Telefones e possíveis encontros. Ela voltou feliz, seu coração lhe dizia que naquela noite ela havia ganhado um presente.

Futuros Amantes, Chico Buarque.
03/11/09

Mamulengos

2009-11-04T13:00:00.000-08:00

Coçava os joelhos levemente e suspirava. Suspirava aqueles suspiros profundos dos velhos negros. Ele era grande, sólido e altivo, mas suas mãos, apesar de fortes, eram solitárias. Talvez pedissem solicitude, mas eram orgulhosas e pensativas demais para isso.

As mãos e os joelhos conversavam naquela manhã. Foi possível ouvir um sussurro: “Desejaria-te toda a bossa de uma vida”. As mãos sorriram amavelmente para os joelhos.
15/10/09

Magamalabares, Marisa Monte e Carlinhos Brown.

Tratado

2009-10-28T14:34:00.000-07:00

Aprenderei a não mais ficar triste, pode confiar.
E teremos somente encontros fraternos regados a cerveja e histórias presentes.
Casos de um tempo novo.
De horas coloridas por sol e sorrisos.
Um tempo que virá receber o amor que transborda do meu peito em vão.
Um tempo que cantará em dueto.
Um tempo de sorrisos sinceros.
Um tempo de emoções que farão cócegas.
Um tempo onde o mundo se dobrará em gargalhadas.
Um tempo de pés na mesma direção.
Um tempo de dois cafés da manhã.
Um tempo de adormecer de mãos dadas.
Um tempo de renascer ao amanhecer, mesmo descabelada e com a cara amassada.
Tempo de sonhar com novo par.
Esteja certo, daqui um tempo tudo será absurdamente feliz.

Lamento, Tim Maia

Tons

2009-10-16T13:03:00.001-07:00

Um velho filme fragmentado em dobradiças enferrujadas. O trailer em branco e preto. Um encontro desastrado que troca os pares da história e discute sobre a formação do Brasil e seu português. A cena inicial a retratar o esforço do moço pleiteando o segundo momento. A moça desconcertada, relutando. Cores que surgem quando ele, subindo a avenida, aperta sua mão e lembra que sonhou exatamente com aquele cenário na noite passada. Tudo se desenrolando na cabeça que dormia. Rostos de crianças, futuro, momentos, tristezas, alegrias.
Em uma das dobradiças ficaram as cores. A película voltou ao monocromo. Certa tarde alguém retomou a aquarela e pintou tons pastéis. O filme coloriu.

Esse seu Olhar, Toquinho.

Café

2009-10-15T11:03:00.001-07:00

Quando virou as costas seu coração corria léguas à frente dos minutos.
As formiguinhas ainda reconheciam o caminho de casa.
Aqueles olhos ainda lhe ofereciam um mundo.
Todas as flores sorriram naquela tarde.

Chan Chan, Buena Vista Social Club

Finito

2009-10-09T08:05:00.000-07:00

O infinito do amor pode tornar-se finito.
A eternidade só é permitida em companhia da alma.
A verdade é sempre tão devotada que respeita o retiro.
O amor é sempre tão passional que não respeita a nuvem.
Ela conhece sua alma, mas não lhe é permitido visitas.

Retiro, Paulinho da Viola.

Búfalo

2009-09-24T10:58:00.001-07:00

Voltou com a cabeça cheia de formiguinhas correndo. O peito, que era barril de pólvora, estava muito próximo do fogo. Andaram se aproximando de território sagrado e isso ela não admitiria. Seria capaz de matar ou morrer.
Inhasã pariu 9 filhos e se transformou em búfalo que atacava quem chegasse perto dos seus rebentos. Ela havia parido só uma, mas já estava prestes a vestir sua pele.

Canto de Ossanha, Fabiana Cozza

A moça. A espera.

2009-09-22T15:35:00.001-07:00

“Só vim te convencer, que eu vim pra não morrer, de tanto te esperar...” O Chico cantava na velha vitrola. O chiado do vinil imprimia nostalgia à sala arrumada. A moça, que já não tão moça, colocava, em todos os dias de angustia, a sua melhor roupa, o seu perfume predileto e o batom que realçava o que ele mais gostava nos velhos tempos.
Ela ainda esperava, só não mais sabia exatamente o quê.

12/07/09

Sem Fantasia, Maria Bethania e Chico Buarque.

Tio

2009-09-22T15:30:00.000-07:00

“Ontem estava tudo bem”. Era isso que ele pensava o tempo todo. O mundo virou de cabeça pra baixo e ele nem percebeu.
Achou, que naquele instante, os segundos eram sorrateiros e ficavam espreitando os fatos bem de longe só para correrem em disparada quando menos se esperasse.
Ainda era possível ouvir seu riso. Ainda era possível admirar a sua vaidade. Ainda tinha tanto brilho naqueles olhos que se cerravam. Até o mais cético dos mortais, naquela tarde, desejou acreditar em milagres.

12 de julho de 2009.

Sabiá, João Nogueira.

Sonho em redondilha

2009-09-21T13:02:00.000-07:00

Na noite em que adentrei o mundo das preferidas de Balzac, tive um sonho em redondilha. Metrificada, entrei em um tempo de cocotas francesas que não foi meu. As companhias desatavam, mas o meu coração batia em compasso unificado à beleza do grande teatro.

03/09/2009.

Desesperar Jamais, Beth Carvalho e Mariana Aydar.

Geração

2009-09-18T13:11:00.000-07:00

Todas as noites da semana ensaiavam parir o rebento que encheria de som o bar em uma comemoração despedida. Nessa construção, lenta e deliciosa, a mãe cantava, enquanto o padrinho tocava. A vovó parava e ficava ouvindo da cozinha. Ela, pequenina, entoava o refrão e até hoje ainda tagarela o lerelere em uníssono com a mais velha.

Saudades da voz.

Zé do Caroço, Mariana Aydar.

O literato

2009-09-18T12:54:00.001-07:00

A fala é inquieta. O corpo miúdo e os gracejos infundados. A inteligência é real, assim como o simpático. A dúvida de não conhecer o real, encantam e entorpecem. É assim o fim da noite.

31/08/09

Monstro ao Pôr do Sol, Thalma de Freitas e Max B.O.

Alma em descompasso

2009-09-18T12:15:00.000-07:00

O bar era bacana. As pessoas indiferentes. Os amigos muito especiais. Mas a música, nossa, essa não podia ser pior. Sua cabeça já não estava boa, uma mistura de cansaço, fome e acúmulo faziam dela chumbo. Só amigos tão queridos para desviarem-na do seu caminho.

O telefone tocou, certamente era um convite para ouvir jazz de bom compasso. Foi impossível não fazer comparação. Música eletrônica tocada em um bar comum, sem luzes ou embriaguez, definitivamente não faziam seu estilo. Pensou muito no jazz, na bossa, no Cartola, em lugares repletos de pessoas acima de 28 anos e no seu misto-quente que nunca chegava.

Lembrou-se do velho Buko, que muito antes de morrer já não ia a grandes shows, mesmo os seus preferidos, sua alma já andava em descompasso. Era isso! Encontrou o diagnóstico: alma fora do lugar. Ainda bem que os amigos deram remédio e a puxaram pelo pé.

Não teve como deixar de soltar um riso debochado. Tinha que admitir: “meninos são diferentes de meninas. Eles se divertem bem mais”.
Como são sabidos os guris.

Tranquilo, Thalma de Freitas.

Tigresa

2009-09-18T11:31:00.000-07:00

Ele olhava para todos os lados. O samba estava cheio de moça boa, mas nenhuma ainda o havia apetecido. Quando ela chegou, ele sentiu um frio na espinha, como se já sentisse aquelas unhas passando de leve nas suas costas.

Desafiadora, tirou onda da cara de cada um da roda. Ria uma gargalhada debochada que vinha de dentro. Sua liberdade transparecia, assim como as brasas que acendiam as vastas ancas. Ele, já embebido naquilo, não enxergava mais nada, nem o que dançava ao seu redor.

Ela se fez de difícil, mas enfim o beijou do jeito que ele imaginara. E também roçou as unham como ele delirara a tarde inteira. Só atiçou sua vontade e foi embora. O moço nunca mais a esqueceu. O encantamento o acompanha até hoje. Ainda é capaz de fechar os olhos e fazer muitas coisas em sua intenção.

Acesa, Alcione.

Colo de Iemanjá

2009-09-08T08:17:00.001-07:00

Certo momento, quando tudo tornou-se nuvem e desespero, a moça fez besteira. Depois de todo feito, despedaçada, pediu ajuda a quem sabia mais do que ela. Seguiu ensinamentos e aprendeu a entender os sinais. Seus olhos já sabiam voltar para si e encontrar a direção.

Novamente avistava-se revolta, com a diferença de agora ter jangada forte e navegar longe de desatinos. Dessa vez ela reconhecia o definitivo. Era preciso equilíbrio para aceitar resignada a oferta amarga do destino.

Filha de guerreiro, não curvava a cabeça. Mesmo que lhe caíssem lágrimas, essas seriam choradas sabiamente. Correu ao colo de Iemanjá e pediu para ela afastar a loucura. Deixaria morrer parte de si em águas de mar calmo. Chegaria a hora de peixe bom.

Canção para Oxalá / Saudação para Iemanjá / Fabiana Cozza.

Sexta-feira

2009-09-04T13:51:00.000-07:00

Dia guardado pelo senhor das águas e do equilíbrio. A chuva de Xangô e Inhasã lavou a madrugada que principiou ao fim da quinta-feira. Todo conflito do mundo desabou em seus ombros naquela manhã. Um pedido angustiado de ajuda sacudiu a sua força. Resolveu o melhor a fazer. Pensou com tamanha fé no velho Ifá, que ele mandou sinais. Quando voltou naquela tarde, não cantou como de costume para o seu caçador. Louvou a bela Oxum de primeiro, mas encontrou o acalanto perdido na paz do velho senhor. Era Oxalá, reinando absoluto na sua sexta-feira, até o céu desanuviou. A tarde morreu clara.

Canto para Oxalá, Rita Ribeiro.

Um presente delicado

2009-09-02T15:40:00.000-07:00

"Tatinha

Só o fato de ter a sua amizade já faria eu me sentir um sujeito privilegiado.
Mas o seu coração generoso te impediu de parar por aí.
Você me apresentou a outras pessoas muito especiais na minha vida.
Tornou-se minha parceira em um projeto lindo.
Me deu motivos de enorme orgulho ao fazer de mim seu padrinho e compadre.
Me ofereceu uma oportunidade profissional.
E está contribuindo pra minha volta aos estudos.

No aniversário, a gente geralmente diz "parabéns".
Mas pra você eu tenho que dizer:
– Obrigado!"

John.

Ahimsa tocando The Cure a seu modo.

Esse foi um dos presentes mais bonitos que o destino, e não o ventre, me deu.
Meu querido e talentoso amigo Danico, o meu japa e da Lulu.

O presente de Balzac

2009-09-02T10:42:00.000-07:00

"Nossa história acabou". Essa foi a frase que ficou ecoando na mente, depois que ele desligou o telefone. Ela, na véspera, sonhou com um dia de sol, criança, pipa e depois um domingo de praia com todo mundo. Acordou e, ao telefone, ouviu aquela frase.

As pernas amoleceram e o peito se apertou como se fosse a primeira vez, ainda não havia acostumado com isso. Insistia e mesmo quando tudo parecia pedra, ela ainda tinha um último filete de esperança e amor devotado.

Preferia não saber o que fazer, mas na sua racionalidade virginiana sabia bem o caminho. As palavras da boca, que tanto já humilharam como amaram, deixaram claro. Não havia mais como fingir-se feliz.

Preciso me Encontrar, Cartola

Pedra

2009-08-31T09:03:00.000-07:00

Os olhos se voltam para dentro de si. O desprezo quase educado da noite anterior. A rejeição grosseira, impaciente e direta pela manhã. O sonho sombrio que uniu as duas pontas. Demorou demais, mas ela definhava a esperança. O sublime virava pedra. O amor estava prestes a endurecer.

Acontece, Cartola

Regresso

2009-08-28T07:12:00.000-07:00

Ela não mais sabia sentir ciúme e sentiu. Um daqueles de outrora. Ele roeu os seus minutos devagarinho, só como os de amor podem fazer. Foi desnecessária. Pediu desculpas. Encheu o peito de alegria quando ouviu a velha voz, ao telefone no fim do dia, perguntando se ela ainda estava brava. Conseguiu enxergar o sorriso preso no canto da boca. Aquela expressão que sempre fora só dele. A confusão tomou conta da sua alma dali em diante.

Ela Partiu, Tim Maia

Beirut

2009-08-27T07:47:00.000-07:00

O vício começou lendo as linhas doentes do amor de Bentinho por Capitu. No mundo contemporâneo a velha história já havia ganhado muitas trilhas, mas aquela tocou a moça de tal maneira que não mais iniciava seus dias sem escutá-la. Punha-se na sua viagem interior. Ganhava a força e a fúria capaz de matar um elefante e ao mesmo tempo a delicadeza e a piedade que impedia. Olhava as manhãs. Pensava em Bentinho, pensava em Capitu, pensava em Escobar. Tinha a certeza que a vida é singular aos olhos de quem a conta. Não existe verdade. Cada coração, cada olhar, carrega a verdade que escolheu.
Aos seus olhos Capitu era devota e fiel à Bentinho, mas sua inquietude jamais seria capaz de amar Casmurro.

Elephant Gun, Beirut (legendado)

Loteria

2009-08-25T15:21:00.000-07:00

Estava tudo errado, tudo errado. Essa era a frase que ela sempre repetia, desde o início, e que ele aprendeu com o tempo a usar. Ela tentou ir embora muitas vezes, mas a presença dele enchia de tal forma a sua vida, que seu coração não deixava.
Ele também, muitas vezes, concordara em partir. Estava tudo errado e o melhor era cada um para um lado. Mas sem ela, mesmo que ele quisesse negar, o seu coração era só metade. Veio uma prova de fogo. A chance de ouro para cada um tomar seu rumo. Ingenuidade adolescente, o destino não traça caminhos retos.
A saudade multiplicou a falta. A falta potencializou o amor. Não dava para negar. Estava tudo certo. Começaram, de verdade, acreditar que aquilo era loteria.

Melhor pra Nós, Reinaldo e Seu Jorge.

Donald

2009-08-25T12:18:00.000-07:00

O coração se aperta ao saber-te distante.
A ausência certa faz com que a mente não descanse.
O telefone, como um cão de guarda, sempre alerta.
Uma saudade malvada, impregnando seu cheiro em todas as frestas do universo.

Ela não se sabia tão amante da sua presença, mesmo desmaterializada.
Não demore, sua falta apaga a Margarida a conta-gotas.
Todo sorriso da moça anseia por sua chama.

Só o tempo, Paulinho da Viola e Zizi Possi

Dama da Noite

2009-08-21T09:08:00.000-07:00

O moço era medroso, todo católico morria de medo de qualquer espírito que não fosse o santo. A moça de casa também era assim e iam, a família unida, à missa aos domingos. A moça da rua já era cabrocha faceira. Gostava de bar, cerveja e amor até de ponta cabeça. Como era toda boa, vivia de mini-saia e às vezes descuidava dos modos de sentar. Ele não se irritava, mas fingia que sim. No fundo se deliciava. Aguçava a sua imaginação e sempre, quando voltava pro lar, ia pensando em tudo aquilo que era só seu. Só que havia um detalhe, que ambos desconheciam. A moça da rua tinha problemas com esquinas.

Naquela tarde, beberam muitas até o desejo começar saltar aos olhos, mas quando isso aconteceu o tempo já havia findado. Ele tinha que partir. A moça ficou brava e falou, falou e falou. Esqueceu-se já de esconder a calcinha vermelha que ficava sob a saia. Resolveu pegar um cigarro e sair da mesa para fumar. Foi aí que fizeram a descoberta.

Na esquina, a moça fumava e tragava o cigarro com mestria. Nesse momento, mais mulher-dama do que nunca, disse desatinos que jamais teria coragem de dizer, mesmo nos momentos mais embiritados de sua vida. O moço a levou pro carro, insistiu em irem para casa, ela relutou. Deixou-a no bar seguinte e foi embora com o coração na mão, pensando que talvez algum malandro perspicaz desse a ela, naquela noite, o que ele não pode dar.

A moça, coitada, que de mulher-dama não tinha nada, a não ser as suas brasas, dormiu logo depois. No dia seguinte não se lembrava dos ditos. Como haviam testemunhas, ela acabou acreditando. Refletiu e concluiu. “Moça faceira, ébria, fumando em esquina, é tudo o que as damas do além precisam para se saciar”.
Depois dessa, nunca mais fumou em esquinas, nem nas mais inocentes.

Boto meu povo na rua, Martinalia

Gaviões

2009-08-17T07:39:00.000-07:00

Talvez peregrinos rumo à Meca.
Esses vão de preto e branco, rumo ao seu próximo horizonte.

17/04/09.

Garra Corinthiana, Branca di Neve.

Providência

2009-08-14T08:45:00.000-07:00

O pai acabara de morrer. A sábia velha/jovem mãe reuniu os seis e, com o misto de carinho e dureza que a situação imprimia, disse-lhes: “Agora vocês são os homens da casa. Nós vamos ficar juntos, unir tudo o que temos, e caminhar”. Assim passaram os primeiros tempos de luto.

Pensamentos pesavam, na mesma intensidade que os potes minguavam ao longo dos dias. Ao fim da primeira semana, a filha mais velha dirigiu-se a mãe. Com sua voz ainda infantil disse: “Mamãe fiz o último prato hoje. Não temos para amanhã”. A negra altiva não desesperou na frente da filha. Disse-lhe que tudo ficaria bem. Não dormiu. O dia amanheceu num sábado de sol. Logo pela manhã, uma visita inesperada. Todo mundo correu para ver o carro que encostou. Os três jovens, com o semblante mais inocente do mundo, vinham felizes ver a tia.

Nêgo, o sobrinho mais velho e filho da sua “dinha”, como carinhosamente chamava a madrinha, abriu seu sorriso largo e disse: “Tia, passei no mercado trouxe umas coisas”. A cesta era grande e afastou o desespero que espreitava. Um dia aquela tia lhe comprara um caderno, com a mesma inocência, quando ele, menino, já não mais tinha como estudar.

Rancho da Goiabada, de João Bosco e Aldir Blanc cantado por Elis Regina.

Perfume

2009-08-14T08:25:00.001-07:00

Sentiu um perfume conhecido. A lembrança.
Ele era miúdo e imponente, muito diferente dos outros. Não chamava atenção pela beleza, mas a mistura de charme, inteligência e cheiro bom davam a liga necessária.

A primeira vez que o viu, recebeu um gracejo desinteressado. Na segunda, a bebida deu coragem para o bailado. A dança de estreia, o encaixe perfeito. Na saída, o cortejo. Uma mensagem. Um telefonema. Um almoço. Uma tarde. Vidros embaçados no batizado do carro novo. Flores, que brotavam somente uma vez ao ano, para comemorar o encontro.

Um enterro onde foi preciso manter a distância. O olhar aflito, no momento mais dolorido, selou o abraço da cumplicidade.
As flores do vaso nunca mais desabrocharam.

Cabide, Martinália.

05/08/2009

Palavra

2009-08-12T12:41:00.001-07:00

Findado Graciliano.
Sobre a alma pesa a força da palavra seca.

Vida de Vaqueiro, Gilberto Gil e Dominguinhos.
11/08/09

Falta

2009-08-11T14:38:00.001-07:00

Às vezes surge à falta.
Vem em momentos estranhos, insones.
Momentos de inveja de um vago semblante.
Momentos de inveja do ar que te rodeia.
Não é amor, só saudade da companhia.

Tatiane Marchesan
27/10/2000

Pois é, Elis Regina e Chico Buarque.

Nota

2009-08-11T14:34:00.000-07:00

Algo estremeceu. Não sei dizer bem o que.
O misto de aflição e apatia, dão a nota da espera.
Gostando de jogo, tudo seria mais fácil, de Coca-Cola também.
A essa altura, já desconfio da sua presença.
Esperarei. Sinto que estou a perder-me.

Em alguma noite do mês de abril de 2004, num ônibus rumo a Paulista enquanto já desistia.
01/10/2004
Tati Marchesan

Nada Por Mim, Kid Abelha.

A cantora

2009-08-10T14:03:00.000-07:00

O olhar devotado.
O sorriso preso na cumplicidade.
O amor sofrido. A loucura retribuída.
A alma atormentada. A intensidade. A tranqüilidade. O equilíbrio.
O bailando da eternidade.
A marca, como tatuagem.

Tatuagem, Elis Regina

Ela

2009-08-10T13:56:00.001-07:00

Saiu pro mundo se achando prosa. Sabe como é? “Um belo dia resolvi mudar”, sentia-se assim. Caminhou e trombou num velho poste. Parou. Deu uma mijadinha. Esperou o retorno e nada veio. Fingiu não ligar. Avistou um novo poste. Deu outra mijadinha. Esperou uma conquista e nem faísca.

Alguém a avistou e deu uma mijadinha. Sentiu-se importante. No dia seguinte o poste estava meio cinza. Ela se viu refletida. Quis fugir de si. Uma penumbra. Tentou afastar as nuvens carregadas. Elegeu outra faixa do disco. Tristemente se reconheceu.
Com inércia voltou ao seu trabalho.

Tatiane Marchesan
29/01/2004

Não vale a pena, Maria Rita.

Memória

2009-08-10T13:51:00.000-07:00

“A memória é uma ilha de edição” a voz de Wally Salomão dizia. Só frase de vitrola, mas a fez pensar. Será que é possível editar a vida? Talvez de mentirinha.
Olhou ao redor de sua alma. Sentiu-se forte.
O todo só é pleno com seus fragmentos.

18/07/2009

Tudo que você podia ser, Milton Nascimento.

Solidão em par

2009-08-07T07:29:00.000-07:00

As coisas já não iam bem há tempos. Ela sabia disso. Ele também. A esperança de que tudo se ajeitasse, fazia com que empurrassem os dias com a barriga, como se pudessem se contentar com pouco. As brasas de vida eram latentes nos dois. As faíscas ainda acendiam quando sentiam o cheiro da pele do outro. Assim foram indo, esperando o destino. Certa hora, as brasas amornaram. Ela a cada dia se fazia mais bonita, esperando que tudo voltasse. Na rua todos a percebiam. Na sua cama, tudo era sono, só sono.

Naquela noite foi diferente. Depois da produção ela se deitou, como sempre, aflita por atenção. Reparou no marido ao lado, que, ignorando quem sempre fora o seu melhor par, preferia o prazer solitário. Ela virou-se, fingiu não perceber. Passou a noite em claro, enquanto todos dormiram. Quando acordou, arrumou suas coisas. Era o fim.

Ponto de Interrogação, Grito de Alerta, Explode Coração e mais, Gonzaguinha

Bonito

2009-08-06T14:37:00.000-07:00

É Bonito
Sussurra.
É bonito sussurrar.
Sussurro ti amo.

04/12/02

Eu preciso dizer que te amo, Cazuza Filme.

Dois empregos

2009-08-06T13:11:00.000-07:00

Ele tinha dois empregos. Quem diria?
Aos seus olhos ele ainda era o mesmo adolescente esprivitado. O primeiro do bairro a lhes desejar boas-vindas, quando elas se mudaram para o lugar. Aquele que invadiu a festa de aniversário da sua irmã caçula, com o bandeirão do Corinthians, só para fazê-la feliz.

Aonde ele chegava ganhava a simpatia de todos. Na rua, mais parecia vereador, de tanto cumprimento. Hoje já era homem feito, marido de moça de família e pai de dois. A surpresa veio confessa no seu rosto baixo e desconcertado, com o dia clareando a beira do quintal bagunçado, que confirmava festa boa.

Ela, a mais velha e observadora, percebeu que a noite havia sido diferente do habitual. O ar pesava demais, coisa que nunca fora comum. Por fim, na vergonha do rosto de menino, ela decifrou a mensagem que seu coração lhe deu a noite inteira. Os olhos dele marejaram e a boca balbuciou, antes dos detalhes, “você já viu meu carro?”. Naquele instante ela entendeu tudo e sofreu. Escutou calada e só conseguiu dizer: “Aqui você é o amigo de sempre. Se cuida, porque eu não quero notícia ruim”. Deu um abraço forte e, sem sorrisos, fechou o portão.

Numa Cidade Muito Longe Daqui, Leandro Sapucahy e Marcelo D2

O Jardim

2009-08-06T08:46:00.000-07:00

O jardim sorri.
Você sorri desajeitado.
A vida numa carta de amor.
Traz o mundo, mas não vem.
Eu e você no que é sublime.
Eu e você num sonho bom.

Tati Marchesan
Noite de 24/06/2005.

Peito Vazio, Cartola

Um

2009-08-05T13:16:00.000-07:00

A fantasia era só dela.
Só ela não sabia.

23/06/2009.

Trajetória, Maria Rita

Poeira

2009-08-05T06:52:00.001-07:00

O cheiro era o da saudade. Visitou o lugar como se voltasse para casa. Dialogou com a mente, como se ele estivesse presente. Olhou para as coisas com seu velho olhar másculo, minucioso e crítico. Tornou a olhá-las com seu próprio olhar feminino e infantil. Misturou tudo na sua memória. Foi para o bar de sempre. Passou horas bebendo e dialogando com seu imaginário. Viveu o tempo como uma viúva resignada.

31/07/2009.

Suburbano Coração, Chico Buarque.

Era

2009-08-05T06:49:00.000-07:00

Era um homem tão grande, como a balburdia do meu coração.
De mistério, como o sem fim do meu coração.

Durante a aula de direito administrativo
07/05/2007

Cais, Milton Nascimento cantado por Elis Regina.

Companheiros

2009-08-04T12:41:00.001-07:00

A criança ia sempre no colo do jovem pai. Tão jovem de aparência, que parecia um segundo menino. Os dois usavam tênis e chapéus semelhantes e tinham uma cumplicidade que transcendia os olhos. O afago no rosto, o carinho involuntário.
O pequeno subia pelas escadas nos ombros do maior e ambos largavam um riso frouxo.
A vida tinha certeza que ali iam felizes companheiros.

31/07/2009.

O mundo é bão, Sebastião, Nando Reis e os Infernais.

Copo Americano

2009-08-04T12:40:00.001-07:00

Todo mundo sentado calorosamente à mesa do bar. A cerveja favorita, que o garçom já traz por inércia. O número certo de tulipas ou outro copo longo qualquer. Uma pausa. Uma voz pede um copo americano e lhe entrega. Ganha um sorriso espontâneo que diz, em silêncio, "você sabe coisas de mim".

All Star, Nando Reis.

Amor Fugas

2009-08-03T09:27:00.001-07:00

Foi instintivo.
No dia seguinte já não sentia o cheiro.

01/06/2009

Uma Tigressa, Marina de La Riva

Cuca

2009-08-03T09:25:00.000-07:00

Cuca é um pão característico.
“Cuca, você me deixa assim...”
Era ele extasiado depois do amor de um país.

Tu me Acostrumbraste, Marina de La Riva

Metrô

2009-08-03T09:24:00.000-07:00

Têm dias que o metrô de São Paulo nos oferece belos presentes.
Um rosto talhado com perfeição.
O dele era assim.

Metrô Paraíso, manhã de 01 de julho de 2009.

Ruas que Sonhei, Paulinho da Viola

Velho menino rabugento

2009-07-30T15:28:00.000-07:00

Ele tem sorriso tímido e ares distantes. Olhos que não encaram e se escondem nos óculos. Aquele ar blasé, que cerca os artistas. Uma carranca que às vezes, quando escapa o feliz, parece ensaiada.
Rabugento, é especialista em afugentar os bobos.
Refinado, consegue aproximar as almas delicadas.
Sempre foi muito difícil chegar perto, mas a moça gosta de mistério, e o dele, ela não tinha como negar, era encantador.

Bayati, Orquestra Popular de Câmara.

Domingo

2009-07-29T07:04:00.000-07:00

“Asas vadias sobrevoando a tardinha”. Era assim o pensamento depois de um dia angustiante. Enquanto ele ironizava suas letras, com as mãos ensaboadas da louça do almoço, ela desistia de ficar brava. Riu das diferenças.

O Corinthians jogava na tv da sala. Ela, frente a sua tela nua, sentia o cheiro da chuva que caia. Olhou para os cds e deixou o Chico cantar. Pensou se um dia a alma daquele homem fora presa. Não chegou à resposta. Teve apenas a certeza que ela já fora angustiada. Lembrou-se de um de seus próprios textos. Notou que a pena sempre lhe foi cara em momentos insones, em instantes de treva. Hoje não era um desses. Era uma simples tarde chuvosa. Vazia e bonita, como em todos os dias de chuva clara.

O piano de “A ostra e o Vento” inundou sua alma. Teve a certeza de que seria eternamente melancólica e livre. “Deixe-me caminhar ao vento”. Graciosamente gris, serenamente livre “carregando o vento”.

20/03/05

A Ostra e o Vento, Chico Buarque.

Narizinho

2009-07-28T11:16:00.001-07:00

As duas adormeciam sempre abraçadas. Esfregavam levemente o nariz um no outro até o sono chegar. A pequena não gostava de cobertor. Por isso, mesmo em dias quentes, era obrigada a dormir vestida. Preocupações da jovem/velha mãe. Depois que o sono se instalava plenamente na cama grande, cada uma virava para o seu lado.

No leve breu, depois que os braçinhos já haviam descansado, a voz infantil disse: “Mamãe, quero deitar desse lado”. A mãe virou-se para ela, abraçou-a, beijou-lhe a testa e fez narizinho. “Te amo, meu amor. Mamãe está aqui”, disse baixinho. Ela, com os olhinhos fechados, só acenou um “sim” com a cabeça. Naquela noite permaneceram abraçadas até o amanhecer.

Luísa, Chico Buarque e Francis Hime.

Metade

2009-07-28T10:58:00.000-07:00

Metade. Sempre metade.
Nunca cheia. Nunca vazia.
Nunca totalmente feliz. Nunca totalmente triste.
Assim era a vida a seus olhos realistas. Há tempos desistiu de buscar o todo. Fartava-se de vida, aproveitando o saldo positivo. Treinava o espírito a olhar sempre para a metade cheia. Levava seu sorriso embebido no líquido que brindava o bom.
Aprendeu a sempre sorrir, no instante em que seu coração conheceu a dor.

Copo Vazio, Chico Buarque.

Telefonema

2009-07-27T06:51:00.001-07:00

Esse sempre foi o seu sonho, desde o instante em que viu aqueles olhos pela primeira vez. Uma sensação estranha que há muito não sentia. Uma meninice e inocência que a vida já havia levado junto aos dias difíceis. Naquela tarde muita coisa renasceu. Descobriu semanas depois que era tudo faz-de-conta. Olhou para realidade. Olhou para o seu coração. Não tinha mais como fugir. Correu o risco. Aprendeu a ser feliz em pequenos instantes.

Naquela noite a campainha tocou, sem aviso prévio. Era ele. O olhar estava perdido. O semblante triste. O vermelho do rosto mostrava que havia chorado. Ele não precisou dizer nada. Ela lhe abraçou e disse: “Estou aqui”. Entrou e vestiu o casaco, enquanto ele fumava quieto no carro. Rumaram para o lugar de sempre. Beberam em silêncio. Ele chorou. Ela sabia como seria difícil. Segurou sua mão.

Passaram, pela primeira vez, a noite juntos. Não fizeram amor. Ela velou seu sono e acarinhou seus cabelos até ele conseguir dormir. Percebeu que, mesmo involuntariamente, seus corpos tinham o encaixe feito para dormir a eternidade de conchinha. Acordaram e tomaram café juntos na padaria. Compraram o jornal de imóveis. Desfizeram a mala no hotel barato. Pegaram o carro. Foram ver o mar. A brisa soprou.

O sonho foi ganhando algumas cores de leve. Seria preciso uma casa com três quartos e quintal. Ele, sem acreditar nos planos de outrora, perguntou: “Uma parede para rabiscos, histórias em quadrinhos e a tabela do campeonato?”. Ela sorriu. Duas cervejas. O telefone tocou. Ele atendeu e seu coração gelou. Tentou se conter. Não sorriu de imediato, mas o brilho nos seus olhos denunciou. Do outro lado a voz conhecida dizia: “Volta pra casa. Estamos te esperando”. Ele não precisou dizer nada. Voltaram para cidade quase mudos. Algumas lágrimas dela. Na porta de casa, um abraço. “Desculpe-me”, foi a única coisa que ele conseguiu dizer. Naquela noite, ela saiu pra dançar.

Olha, Chico Buarque e Erasmo Carlos.

Espera

2009-07-24T16:58:00.001-07:00

Sente que não.
Grito que sim.
Enlouquece. Disfarça. Descansa. Reflete. Consome-se.
Estou a te esperar.

13/02/04

Concrete Jungle, CéU

Sedutor

2009-07-24T16:44:00.001-07:00

Um sedutor, com gosto de chocolate ou bolo de nozes.
Sorriso largo, daqueles que preenchem o mundo.
Um sedutor, de perfume doce e debochado a acalentar a noite.

15/01/07

Malemolência, CéU

Pra você

2009-07-24T16:35:00.000-07:00

O escuro dos teus olhos, o breu do seu coração, instigam-me a te desvendar.
O meu mistério favorito. Um bom motivo pro amanhecer.
Tudo poderia ser simples, meu mistério.

Hoje, 25/10/02.

Sambajapa, Curumim

Prenúncio

2009-07-24T16:27:00.000-07:00

Tempos olhando. Um filme na mente antes do encontro. Para ele, ela soava apenas como um poste risonho, de tão tímida que ficava na sua presença. Para ela, ele sempre fora distante, misterioso, apesar do riso fácil, e fascinante demais.
Seu prato preferido. A especialidade dela.
Sua bebida corriqueira. A que ela se dispunha a beber.
Seu momento preferido. O que ele não cansava de olhar.
Voltou sorrindo naquela noite.

Tati Marchesan
18/03/04

O Homem da Gravata Florida, Nação Zumbi.

Calafrios Adolescentes

2009-07-24T16:07:00.001-07:00

- Ei... Quer tremores?
- O que?
- Calafrios adolescentes.
- Como assim?
- Os calafrios que meu crioulo não pode notar.
- Você tá maluca?
- Pode ser, mas não importa. Quer calafrios?
- Não posso.
- Pode sim.
- ...
- Preciso dispensá-los, antes que ele os note. Antes que eles o façam correr.
- Ele não tem calafrios?
- Não sei, mas sei que não são os meus. Leva isso de mim. Eles já me saltam pelos olhos. Pelos poros.
- Isso não é bom?
- Poderia ser, mas não é. Não vai querer?
- Não posso... Não consigo mais.
- Acho que ele também não. Vou ao bar tentar trocá-los por uma dose qualquer.
- Pobre moça louca.

Tati Marchesan
01/04/04

Por que é Proibido Pisar na Grama, Jorge Ben

Libido

2009-07-24T16:00:00.000-07:00

Ela já ficava desconcertada. Apesar de discreto, o olhar dele era certeiro. Beirava a indecência. Acompanhada do amigo, não sabia mais onde esconder-se. Depois da terceira dose, já não tinha mais certeza se queria fugir. A situação parecia instigar mais o olhar libidinoso. Sem saber para onde mirar, resolveu ir ao banheiro. Sentiu-se acompanhada. Sem pedir permissão, ele logo a pegou firme pela cintura. Uma dança disfarçada no meio da multidão. Não disseram nada, mas o ar pesava. As pernas ficaram moles. Antes que ela corresse para o banheiro, por inúmeros motivos, ele lhe falou ao ouvido: “Te espero. Dá um jeito”. Ela não respondeu.

Voltou rapidamente para seu par, que esperava pacientemente na mesa. Sem falar muito, deu-lhe um beijo de mulher-dama. Foram embora. Ele teve a sua melhor noite. Pobre homem, mal sabe que toda volúpia foi dedicada ao intenso desconhecido.

Logo Agora, Jorge Aragão e Emílio Santiago.

Algo pra ti

2009-07-24T14:34:00.000-07:00

Pensei em algo pra ti.
Não consigo escrever algo pra ti.
Simplesmente, porque, o que eu sinto é sublime demais.
Acredite. É tudo por ti.

Tati Marchesan
09/09/04
No trabalho as 19h00 horas lembrando do seu sorriso. Ainda sou capaz de sentir suas mãos nos meus ombros.

Encontro das Águas, Jorge Aragão e Jorge Vercilo

A moça dos olhos

2009-07-23T08:10:00.000-07:00

Ela estava louca para casar. Sentia-se pronta. Tinindo. No começo achava que isso era fruto da sua criação conservadora, mesmo sendo ela uma artista de espírito livre e vida moderna. Depois passou a observar-se melhor. Fez análise. Encanou que tudo isso era a crise dos 30 anos, aquela que, toda mulher solteira, em algum momento, sabia que enfrentaria. Por fim, começou a notar que estava mesmo era cansada da solidão. Queria cantar em dueto. Queria um par para dividir.

Bonita que só vendo, não era difícil encontrar companhia, mas sua ansiedade parecia transparecer. Os romances não passavam do segundo encontro. Em meio à desilusão, que lentamente apagava o seu brilho, chegou a pensar em aceitar qualquer pretendente disposto a lhe preencheria o vazio. Tudo isso até ligar o computador naquela tarde. Ao olhar para tela, reconheceu que não havia espaço. Todo seu peito era cheio de um amor gigante que sempre teve endereço. Leu, sem acreditar. “Quer casar comigo?” ele dizia.

Morreu e reviveu feliz naquele segundo. Os olhos grandes voltaram a brilhar depois daquele instante.

Os Outros, Kid Abelha

Amor de Orum

2009-07-21T09:18:00.000-07:00

A casa era desconhecida, mas o sentimento era de paz. Como se entrasse em um lar que fora sempre seu. O silêncio parecia ter esperado por ela uma eternidade. O espaço que espontaneamente ocupou, sentada no chão frente à janela que dava para rua, tinham o seu tamanho exato. Passou horas a olhar o sol se pôr. A noite cair. Percebeu a delicadeza do pássaro gordo, que todas as manhãs pousava na árvore robusta que fazia sombra a frente da calçada. Era o gordão, carinhosamente apelidado por eles.

Nas manhãs de domingo, iam comprar ramos de eucalipto e flores para as moças da casa. Oxum e Yemanjá abençoavam o lar do velho menino. Orumilá reinava absoluto no branco das sextas. Omolu limpava o espírito às quartas. E o lugar tinha sempre o cheiro bom das ervas.

A varanda era o espaço das plantas e todas tinham um “dono”. Ela aprendia todos os dias com ele. Ele aprendia a leveza de um sorriso com ela. Passeavam de mãos dadas por ruas, simplesmente, olhando a delicadeza da natureza e a benção dos Orixás, como a rosa sem espinhos que ele roubou para lhe presentear.

Dormiam nus e agarrados. Aos domingos, ou nos dias que sentiam vontade, faziam passeios à livraria. Ele falava sobre os livros e os filmes da sua vida. Depois um cinema e as intermináveis conversas regadas a algumas garrafas.

A gentileza de docinhos, quando ia encontrá-la depois do trabalho. A felicidade de voltar juntos para casa. Preparar o jantar. Ouvir um bolero. Dançar na sala, com a janela aberta. Fazer amor. Ele sempre acordando primeiro. Um beijo para despertá-la devagar, respeitando o tempo da sua preguiça. Preparar seu chá amargo, que tomava em jejum, enquanto assistia o jornal da manhã.

Ela levantava para vê-lo sair. Ia para o banho demorado. Ensaboava-se, ouvindo os discos do seu homem. Saia com uma cópia da chave e rumava para o trabalho, sentindo o ar bom da manhã. A vida era simples e tão em paz, no coração dos dois, que parecia ser sonho. Depois da primeira separação, um reencontro. Uma chuva caiu repentinamente em meio a tarde de sol ameno. Ele, com a beleza da sua sabedoria de velho Ifá, lhe disse: “É Oxum, usando as suas artimanhas para selar o amor”.

Oxum, Maria Bethania.

Meio cheio

2009-07-21T06:46:00.000-07:00

Preferia olhar a vida sempre como um copo meio cheio, nunca meio vazio. Em dias de briga, ela simplesmente se escondia e esperava tudo acalmar. Voltava de mansinho e fingia que nada havia acontecido. Os tempos foram tão difíceis, que o que restava de alegria eram os seus próprios olhos. Aqueles mesmos espertos meninos, cheios de sono e brilho, que acordavam a mãe aos fins de semana. Velhos companheiros da boca que, em riso inocente, gritava: “Corre mamãe, vem ver! Um dia lindo!” enquanto o sol brilhava no quintal.

Menina Amanhã de Manhã, Mônica Salmaso.

Duas

2009-07-17T08:03:00.001-07:00

Espreguiçava-se como uma gata. Levava a noite também como uma gata mambembe. A noite anterior fora longa. Várias doses. Dança paga. Amor pago. No caminho noturno que escolheu, a manha felina era fundamental e diferencial. Banho de lambida...
Levantou-se direto pro chuveiro. Já era dia. Nova máscara. Nova roupa. Nova vida. Pegou seus livros e foi para aula.

Samba e Amor, Marisa Monte

O Homem. O menino.

2009-07-15T14:51:00.000-07:00

Ele era peça rara. Despertava paixão e ódio. Uma daquelas pessoas que são sempre vermelho, nunca bege. Bom de briga, não fugia. Mas depois de certa idade já não procurava, o que era um sinal do tempo. Sua cabeça era sempre cheia de sonhos, mas nem mesmo ele sabia disso. Achava que era molecagem. Adorava a escola por conta dos amigos e em especial das “amigas”. De tão inteligente, se fingia de burro. Sua curiosidade aguçada era a maior prova do seu talento pra qualquer coisa que quisesse de verdade fazer. Ia pro samba, mas nasceu de pé torto. Um dia tentou dançar e derrubou a dama no salão. A única coisa que ganhou foi um tapa na cara e a risada dos amigos. Gostava mesmo das músicas que transitavam entre o rock e o rap, mas pra ficar com a galera encarava a batucada. As vezes ficava sozinho na varanda da casa. Enquanto todo mundo dormia ele ainda tentava descobrir o que havia sobrado do seu céu inquieto de menino.

O que sobrou do céu, O Rappa

Instinto

2009-07-15T07:11:00.000-07:00

Bocas,
línguas,
dentes,
pêlos.
Cabelos a misturar num suor de êxtase.

Tatiane Marchesan
17/10/2000

Vem Menina, Curumim

Atitude

2009-07-13T16:19:00.000-07:00

A nega era prosa. Sabe mulherão que tem consciência que é gostosa? Pois é, ela era dessas. Nem precisava alguém dizer, até porque ela fingia que não percebia que era tudo isso. Chegava fingindo ignorar os olhares que despertava. Soltava seu riso fácil e espalhava simpatia pra todos que chegavam perto, mas de longe, sorrateira, filmava tudo.

Encontrou o negrinho do canto. Cara de bobo. Bonzinho que só vendo. Todos os malandros e valentes do samba arrastando o bonde por ela, e o negrinho de óculos tomando sua cerveja discreta no balcão. Nem de longe ele imaginou aquela preta na sua. Enquanto isso, ela já tinha seguido a rota nos seus pensamentos.

Pediu uma cerveja ao seu lado no bar. Com uma mistura inocência e indecência encheu o copo do pretinho, que admirou a sua ousadia. Tomou um gole no mesmo copo do preto e disse no pé do seu ouvido, aproveitando pra sentir o cheiro da sua pele, “isso é pra descobrir o seu gosto”. Deu um sorriso e saiu.

Foi para perto da roda e sambou. Ele sabia que era pra ele. A noite acabou bem. Os dias também. O pretinho com cara de otário fez da preta sua primeira-dama. Mostrou pro samba inteiro a malandragem de entender os sinais do amor. Depois daquela tarde, ela nunca mais bebeu em outro copo que não fosse o do seu homem. Toda bebida do mundo, para eles, agora tinha o gosto bom dos dois.

Xequeré, Quintento em Branco e Preto

O Casal

2009-07-13T16:08:00.000-07:00

Só ele sabia o quanto ela era brava, mas só ela sabia o quanto ele tinha o coração bom. Cada final de discussão a mesma liturgia. Algumas mensagens e depois a ligação derradeira, com os dois pedindo desculpas, admitindo que tinham exagerado. Ele soltando aquele sorrisinho de canto de boca, ainda marrudo, mas que ela já reconhecia como o código que afirmava quando estava tudo bem.
Quando iam pra roda de samba, ele sempre fazia propaganda dos dotes de cantora da mulher. Ela, tímida, cedia aos pedidos, sentava e ali se fartava de cantar. Esquecia da hora de ir embora. Distribuía sorrisos e simpatia. Ele, por sua vez, fica todo orgulhoso no começo, mas ao final já estava todo bravo. Tomado de ciúme, repetia que ela não tinha limite. “Você é foda” essa era sempre a sua frase no fim da noite. Ela dava risada da sua braveza.
Esse era o jeito deles. Essa era a felicidade plena construída dos momentos em que o prazer era um só.

O Samba é Meu Dom, Fabiana Cozza

08/07/09

Seu

2009-06-30T15:20:00.000-07:00

As vezes sinto que sou meio doido. Ontem, enquanto esperava por você, me perguntava por que havia vindo de tão longe. Pegado tanto trânsito. Esperando por horas na mesa de um bar sozinho. Logo eu!
Tentava, mas não chegava à resposta alguma. Até você chegar e dar o primeiro sorriso. Naquele instante, eu percebi porque havia feito tudo aquilo.

Carinhoso, Pixinguinha

Emagreceu. Amarelou. Enegreceu

2009-06-30T15:04:00.000-07:00

Se dispôs a emagrecer. Emagrecer. Emagrecer, amarelo. Emagrecer, cadavérico.
Tudo culpa daquele show. Ela saiu obstinada. Emagrecer. Emagrecer...
Imaginou imensas saias. Cabelos curtos, talvez azuis como os da menina ao lado, e piercings, como os da do outro lado. Haviam lá também gordinhas saudáveis, simpáticas, com longas madeixas e abertos sorrisos. Mas ela não! Ela seria magra. Com olheiras fundas. Semblante distante e cheiro... Não! Cheiro, não haveria. Agora ela sentia cheiro de amendoim. Amendoim cheira bem. Ela decidiu. Cheiraria amendoim! Nada convencional, uma morta-viva com cheiro de amendoim.
Dormiu sem comer. Acordou sem comer. Assim seguiu. Suas olheiras se tornaram permanentes. Anorexia detectaram. Ela queria pular de alegria. Enfim era magra. Não conseguiu.
O cheiro de amendoim. Somente nas suas narinas. “Eu. Queria tanto encontrar. Uma pessoa como eu. Pra quem eu possa confessar. Alguma coisa sobre mim.”, cantarolava freneticamente na sua cabeça. A boca já não balbuciava mais...
Amarelou. Enegreceu. Virou pó, cantando Eu.

Metrô Trianon-Masp, 03 de dezembro de 2002, após um show do Pato Fu.

Eu, Pato Fu